Ella aveva forti braccia e ampi spazi nel suo corpo,

ma al soldato innamorato non aveva, di certo, detto

che nel cuore avido e tra le gambe aveva il brokkoletto.

Nella verde terra di Armonia è sempre primavera

e i soldati guerreggiano insieme come fratelli,

tra una pinta di birra scura e lunghi coltelli affilati,

tra il terrore di un agguato e l’angoscia dell’ultimo attentato.

Quella donna diceva di avere marito e figli in Cecenia,

là dove tutto è freddo e il sole non batte poi tanto

per dare spazio al tempo dell’incanto.

Nella verde Armonia i prati sono pieni di pecore gravide

e i venti suonano lire d’amianto

finché il dolore non si tramuta in pianto.

Quella donna aveva un tulipano rosso tra i capelli neri,

portava gonne azzurre e mutandine arancione

e nel suo grembo nascondeva trepide scosse.

Ella aveva forti braccia e ampi spazi nel suo corpo,

ma al soldato innamorato non aveva, di certo, detto

che nel cuore avido e tra le gambe aveva il brokkoletto.

La guerra civile è sempre un amabile rendez vous,

tra scontri accesi e frecce acuminate

l’amor si gonfia con le carezze amate.

Ella avea un oceano di nuvole e di luce nel suo karma,

si tingeva di notte i capelli di verde e di blu

e calzava di giorno strane scarpe di caucciù.

A Dublino le chiese si aprono al mattino

al ritmo leggero della musica di un violino,

mentre il cielo è un gregge turchino.

Ella aveva un cappello a colori brillanti

sotto un cielo azzurro mare

che si muoveva come si fa per amare.

Bianco e nero e a colori è il paesaggio,

una donna gira nel sole e suona la fisarmonica

mentre un bambino dorme dentro di lei

e i capelli sono rivolti alla luna

come zingari di notte e regine di giorno

che si muovono in cielo al ritmo di una musica strana.

Ella aveva forti braccia e ampi spazi nel suo corpo,

ma al soldato innamorato non aveva, di certo, detto

che nel cuore avido e tra le gambe aveva il brokkoletto.

Salvatore Vallone

Karancino, 21, 09, 2023